E de repente são quatro paredes e um mundo vazio, transbordando "ELA".
Ela gosta de ler, de escrever, são folhas de livros lidos e não lidos...
Prateleira cheia, cadernos escritos e poesias mal acabadas.
Ela, sou eu pelos cantos, me esvaindo em músicas repetidas...
Das quais nem sei cantar e por isso repito.
Grita, a necessidade de me expressar.
Travesseiros a mais para rolar menos, pela cama que acolhe devaneios.
Não dorme, sacode a mente noite adentro de si, se perde...
Se acha, se engana, progride, regride, vomita e engole coragens.
Com ar de arrependimento por pensar demais e agir de menos.
Agora vencida pelo cansaço ela desliga o relógio, e dorme o resto do dia...
Até que a sobra seja quase noite, e assim repetir seus dilemas repetidos.
Como pode um cansaço ser tão agitado? Não sei...
Dentro de um quadrado de miscelâneas e agonias, sem sal, açúcar ou ouvinte...
Ganha de si a atenção que não tem, é o caminho que encontrou para amortecer.
A sua estranha forma de ser...
