Desconstrução

Não somos mais que nossas histórias,

Nossas escolhas, nossas memórias.

Não somos mais do que momentos 

Na soma de segundos, minutos e horas...

Somos a junção de datas que correm,

Em números de um calendário inventado.

Não somos mais do que nossos erros,

Acertos e repetições, o feito e não feito.

Não somos mais do que nossas prisões... 

Fugas inconscientes, loucuras inconsequentes.

Somos nossa imaginação cambaleando...

Por cima da realidade, cambaleando por cima de tudo.

Somos nosso mundo inteiro em construção,

Desconstruindo regras entre a evolução. 

Somos nosso mundo inteiro em desconstrução,

Desfazendo vida com a própria vida...    

Vivendo e morrendo no passar dos dias...

Na mentalidade de animal racional que pensamos ser.

Afogada em letras

Nada como uma boa escrita,

Para uma tristeza mal enxugada.

Molha o papel, lava alma, letra por letra...

Uma faxina sentimental, visceral, literal.

Não mente o que se escreve com gosto,  

Mesmo que seja desgosto.

Letra largada...

Faz tempo que não me vejo 

No espelho que vem da escrita. 

Faz tempo que não te conto segredos inventados... 

Verdades exageradas, e contos de devaneios 

Da minha imaginação.

    

Faz tempo que me calei, pro mundo que eu criei...

São estações quietinhas de pura introspecção.

Boca calada e mente confusa...

Um quebra cabeça da inquietação.     

Aqui estou, acumulando rascunhos,

Nos dias que passam e apagam...

Mas já não me reconheço naquela letra largada,

De quem não quer se mostrar.

Dói

Eu gostaria de desfazer todos os nossos erros, 
em um abraço cheio de certezas...
Mas simplesmente não dá.
Apenas dói!
Dói como a morte que ainda não morri,
apesar da vontade...

De parar de amar
Ou
Começar a morrer...
Talvez ambos.

Troço

Eu sou um troço desses que sente...

Sofre, explode e cansa,

Persiste e sobrevive.

Eu sou um troço desses que fala...

Com sentido, sem sentido,

Mas sempre sentindo exageradamente.

Eu sou um troço desses que chora...

Como se o mundo fosse acabar,

E talvez se fosse, choraria um pouco menos.

Eu sou um troço defeituoso...

Esperando um comprimido que faça dormir!

Porque tem cansaço que também mantém acordado.

Crônica DELA...

E de repente são quatro paredes e um mundo vazio, transbordando "ELA". 

Ela gosta de ler, de escrever, são folhas de livros lidos e não lidos...
Prateleira cheia, cadernos escritos e poesias mal acabadas.

Ela, sou eu pelos cantos, me esvaindo em músicas repetidas...

Das quais nem sei cantar e por isso repito.

Grita, a necessidade de me expressar.

Travesseiros a mais para rolar menos, pela cama que acolhe devaneios.

Não dorme, sacode a mente noite adentro de si, se perde...

Se acha, se engana, progride, regride, vomita e engole coragens. 

Com ar de arrependimento por pensar demais e agir de menos.

Agora vencida pelo cansaço ela desliga o relógio, e dorme o resto do dia...

Até que a sobra seja quase noite, e assim repetir seus dilemas repetidos.
Como pode um cansaço ser tão agitado? Não sei...

Dentro de um quadrado de miscelâneas e agonias, sem sal, açúcar ou ouvinte...

Ganha de si a atenção que não tem, é o caminho que encontrou para amortecer.
A sua estranha forma de ser...

Eu que não sou...

No rosto que não é meu,

Nas roupas que não me servem.

A foto que eu não tirei,

Na pose que não é minha.

Sorriso que eu não sorri,

Tristeza que eu não chorei.

De um jeito que eu não falei,

Dos hobbies que eu nunca tive.

Cabelo que eu não cortei,

E os riscos que eu não sofri.

Os drinks que eu não bebi,

Em um canto que eu nunca fui.

Te encontro olhando...